O gestante

O amor é o idioma universal de todos os poetas. Nem o mais inerte dos parnasianos conseguiu omiti-lo de seus incompreensíveis e rebuscados versos alexandrinos. Aquele que ama foge da mediocridade burocrática e da palavra prescrita, do sentido absoluto atribuído pelos poderosos à metáfora da vida (tão efêmera que não conseguimos segura-la com os próprios braços; ela simplesmente se vai, sem dizer adeus, junto com flores desbotadas e algumas lembranças longínquas). Quero amar, portanto. Não venho anunciar, porém, a minha vontade tão explícita. A publicidade, para isso, não me é útil. Não possuo um produto acabado que quero, aqui, leiloar. Não! O amor não é uma propriedade. O amor que sinto pelo mundo já não me pertence: foge pelos ares, liberto como a vida. Por isso, quero amar. Por um tempo até pensei ter esquecido de tal método cartesiano infalível que faz o amor despertar. “Que bom”, penso eu, agora. Não quero prever como o amor me aconteça. Quero um amor que quebre a métrica da minha própria poesia e quero que ele nasça de um parto normal; imprevisível, ainda que tão esperado.

Estou grávido, acredito.